Il blog di Silvia Ragni
È crollo di morta stagione
quest’acqua notturna sui ciotoli.
Lànguono
fuochi di carbonai sulla montagna
e gela
nella fontana un fioco lume.
L’alba vedrà
l’ultima mandria divallare
coi cani, coi cavalli,
in poca polvere
dietro un dosso scomporsi.
Pasturo, 30 settembre 1935
(da “Parole”, a cura di Graziella Bernabò e Onorina Dino. Milano, Ancora Editrice, 2015)
Lo spiraglio dell’alba
respira con la tua bocca
in fondo alle vie vuote.
Luce grigia i tuoi occhi,
dolci gocce dell’alba
sulle colline scure.
Il tuo passo e il tuo fiato
come il vento dell’alba
sommergono le case.
La città rabbrividisce,
odorano le pietre –
sei la vita, il risveglio.
Stella sperduta
nella luce dell’alba,
cigolío della brezza,
tepore, respiro –
è finita la notte.
Sei la luce e il mattino.
(da “Verrà la morte e avrà i tuoi occhi”, Einaudi, Torino, 1951)
Un libro di poesie
è un autunno morto:
i versi son le foglie
nere sulla bianca terra,
e la voce che li legge
è il soffio del vento
che li affonda nei cuori
− intime distanze −.
(versi tratti da “Poesie sparse, 1917/1936”. In García Lorca, F. “Tutte le poesie”, a cura di Glauco Felici; traduzione di Carlo Bo. Milano, Garzanti, 2002)
La luna di settembre su la buia
valle addormenta ai contadini il canto.
Una cadenza insiste: quasi lento
respiro di animale, nel silenzio,
salpa la valle se la luna sale.
Altro respira qui, dolce animale
anch’egli silenzioso. Ma un tumulto
di vita in me ripete antica vita.
(da “Poesie”, a cura di Roberto Deidier, Milano, Mondadori, collana Oscar Moderni, 2019)
A piedi e con il cuore leggero mi avvio per la strada aperta,
In salute, libero, il mondo davanti a me.
Il lungo sentiero di terra mi porterà dovunque io decida.
Non chiedo la buona sorte, io sono la buona fortuna,
Quindi non mi lamento, né indugio oltre;
Non ho bisogno di nulla.
Finite sono le beghe casalinghe, le critiche querule, i libri stantii.
Forte ed autosufficiente
io viaggio per la strada aperta.
La terra – essa mi basta.
Non voglio che le costellazioni si avvicinino; stanno bene dove sono.
Nella strada la prova della saggezza,
Che non può essere valutata nelle scuole, o passata dall’uno all’altro.
La saggezza è dell’anima; ha in sé la sua validazione.
È la certezza della realtà e dell’immortalità delle cose: È l’eccellenza.
È qualcosa nella sfumata visione del mondo
Che è spinto fuori dall’anima.
Dove sarà colui che farà cadere il velo per te e per me?
Lungo i sentieri ed i pratoni aperti del mondo
In ogni momento
sceglierò il vivere alla vita.
(Walt Whitman, da “Foglie d’erba”, a cura di Mario Corona, Milano, Mondadori, 2017)
Con l’arrivo di Settembre, la natura cambia ritmo e si veste di sfumature calde e avvolgenti. I boschi si fanno silenziosi, la luce dorata trasforma ogni dettaglio in poesia. C’è un nuovo senso di quiete, nell’aria. Le foglie, con la perdita della clorofilla, cominciano a tingersi di rosso, giallo, arancio e marrone. Le bacche proliferano e i grappoli dell’uva, con i loro acini succosi, diventano i protagonisti principali. Il sole tramonta prima giorno dopo giorno, pervadendo il cielo di cromie sempre più intense. In questa photostory ho voluto raccogliere una selezione di scatti e still life pre-autunnali, tutti realizzati dal fotografo Anthony Ievlev, che racchiudono l’essenza e le atmosfere di un mese speciale. Mettetevi comodi e lasciatevi ispirare da questo viaggio visivo.
Foto: Anthony Ievlev via Unsplash
Più felice sono quanto più lontana
porto la mia anima dalla sua dimora d’argilla,
in una notte di vento quando la luna brilla
e l’occhio vaga attraverso mondi di luce.
Quando mi annullo e niente mi è accanto
né terra, né mare, né cieli tersi
e sono tutta spirito, ampiamente errando
attraverso infinite immensità.
(tratta da Brontë, Charlotte, Emily e Anne, “Poesie”, a cura e traduzione di Silvio Raffo, Milano, Arnoldo Mondadori Editore, 2004.)
Nel colmo della notte, a volte, accade
che si risvegli, come un bimbo, il vento.
Solo, pian piano, vien per il sentiero,
penetra nel villaggio addormentato.
Striscia, guardingo, sino alla fontana;
poi si sofferma, tacito, in ascolto.
Pallide stan tutte le case, intorno;
tutte le querce mute.
(da “Liriche”, traduzione di Vincenzo Errante. Milano, Edizioni Alpes, 1929)
Devi effettuare l'accesso per postare un commento.